LO adelantamos hace unas semanas: "Ana Mª Matute es una de nuestras grandes escritoras"...,por eso le ha sido concedido el Premio Cervantes 2010.

DECÁLOGO DEL ESCRITOR, SEGÚN MATUTE

«El escritor nace, no se hace: es una cuestión de ser o no ser»
«Escribir es también una forma de protesta. Casi todos los escritores comparten el malestar con el mundo»
«Mientras haya un poeta, la poesía existirá»
«Maestros, estudios nunca estorban; pero no crean»
«Escribir es muy difícil, sobre todo hacerlo de forma sencilla»
«Lo 'políticamente correcto' casi nunca es literario»
«No hay universidad que enseñe lo que enseña la vida»
«Escribir es una forma de ser y de estar»
«Un libro no existe en tanto alguien no lo lea»
«El día que piense que he escrito algo perfecto, estaré muerta»

http://www.elmundo.es/especiales/cultura/ana_maria_matute/entrevista.html

¡Ya somos UNA más!

La escritora zaragozana SOLEDAD PUÉRTOLAS ya es miembro de la Real Academia Española de la Lengua.

"Cuatro mujeres de un total de 44 académicos son las únicas que, hasta este jueves, ocupaban un sillón en la RAE: la escritora Ana María Matute, la historiadora Carmen Iglesias, la científica Margarita Salas y la filóloga Inés Fernández."

El "Museo del Prado" nos regala con dos bellas exposiciones dedicadas a dos grandes genios de todos los tiempos: RENOIR Y RUBENS.

http://museoprado.mcu.es/

"Nacer es ya un principio del fin"

Fallece en Francia Carlos Edmundo de Ory, poeta español nacido en 1923,y uno de los autores vanguardistas más singulares y revolucionarios del panorama español actual. Su obra,ignorada por mucho tiempo, ha cobrado gran valor desde 1973, siendo traducida a diferentes idiomas.
Invierno
""Sólo se oye la lluvia
Cómo besa
Con sus bocas sedientas
Los ojos de la tierra
¡Sólo se oye la lluvia
Como una extraña queja!
Silencio tú te mojas.""

¿DÓNDE ESTÁ AMANDA?

((pincha y descúbrelo))

http://www.proyectoamanda.com/

^^ADIVINA,ADIVINANZA...^^

"Entra el estudioso,
nunca el holgazán,
va buscando libros
que allí encontrará."
(La biblioteca)

"A ti acudo,
en ti maduro,
trabajo y estudio
para el futuro."
(El colegio)

"Bolita tengo
tinta, también
capucha tengo
y escribo bien."
(El bolígrafo)

"Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes."
(La carta)

Nuestras grandes escritoras:Ana Mª Matute

""LOS NIÑOS""

*Recopilación de 21 cuentos de infancia publicados por primera vez en 1956 y reeditados nuevamente en el año 2000.

http://www.clubcultura.com/clubliteratura/clubescritores/matute/lecturas.htm

CERO PATATERO

Estamos muy ufanos. «Semos los más mejores». Hemos ganado el Mundial de fútbol. Dominamos el tenis con el portentoso Nadal. Tenemos al joven fenómeno de la MotoGP, que con su estilo arroutado ha acabado con el imperio de Rossi. Si no le salta la tapa del delco o no se le empaña la visera del casco, Fernando Alonso todavía puede volver a conquistar el campeonato de fórmula 1. Y luego está Gasol, con todos sus anillos; y el Barça y el Real Madrid, que son la aristocracia del fútbol planetario; y Contador, el rey sol del Tour (al menos por ahora, a la espera de que cante el laboratorio)... Qué gran país. Somos una potencia, un referente.
Y somos también muy creativos. Hemos inventado el botellón, el futbolín, la fregona y las corridas de toros. Ahí es nada.
Eso sí: hace exactamente 51 años que no ganamos un premio Nobel en ciencia. El último fue Severo Ochoa (tras desarrollar todo el grueso de su carrera en Estados Unidos, claro). Desde entonces, cero patatero.
Se nos llena la boca con el I+D+i. Zapatero incluso ha inventado un Ministerio de Ciencia e Innovación, con su inefable sede de diseño y su ministra (desconocida para la mitad de los españoles). Nuestra universidad, que va camino de tener un campus en cada pueblo, vive en un festín de congresos y conserva íntegra toda la solera de la vieja pompa. Pero tan magnífica no debe ser, pues cuando llega la prueba del algodón, los premios Nobel, no rascamos pelota.
Vean los premios de este año: el de Física es para dos rusos; el de Química, para un estadounidense y un japonés; el de Medicina, para un inglés; el de Economía, para dos estadounidenses y un chipriota. España no existe a esos efectos. Tampoco aparece ninguna universidad española entre las cien más prestigiosas del mundo.
Solo siete españoles han ganado el Nobel, todos de Literatura, excepto los de Cajal (1906) y Severo Ochoa (1959). Si nos comparamos con países de nuestro entorno es para ruborizarse: Italia ha logrado doce premios Nobel científicos; el Reino Unido, 116; Francia, 54; la pequeña Suiza, 20.
Un país que no patenta, que apenas inventa, se convierte en un segundón, un zombi gregario de la creatividad ajena. Aunque parezca soso y nada épico, España iría mucho mejor si en vez de presumir de los números uno del tenis y las motos pudiese alardear del mejor físico y el mejor investigador médico. Pero el saber tiene mala venta en un país aborregado, que rinde una estrambótica pleitesía a Belén Esteban y considera un tratado de alta filosofía las meditaciones de pensadores como Leo Messi («una vez quise leer un libro, pero a la mitad ya no pude más»), Javier Bardem o Leire Pajín.

Luís Ventoso

VIDAS EJEMPLARES. La Voz de Galicia.

BLAS

Perdemos as palabras como se perden as cruentas batallas: a golpes. Perdemos as palabras en medio das pantallas, e contra as pantallas, que converten o mundo nun lugar non apto para seres sensibles. Pisoteadas as palabras, maltratadas, humilladas. O dano que están a facerlle algúns programas televisivos de casquería barata a este país vai máis alá do sospeitado por sociólogos, moralistas, individuos que diagnostican a nosa desesperanza. Non podemos consentir un día máis esta afrenta: mortificados. Xa non queda tenrura nas pantallas, só a languidez do pensamento débil, a falta de cultura, a banalidade insultante, a memez e a simpleza. Gustaríame escribir unha contraportada sinalando, con nomes e apelidos, aos culpables deste estado cultural decrépito que habitamos. En Finlandia, en Suecia ou en Canadá sería impensable que estes seres que se separan e reconcilian tiveran un minuto de televisión privada en directo. Impensable que os vociferantes e maleducados ocupasen un segundo das vidas dos finlandeses e canadenses. Inaudito que a palabra fose destruída coa aquiescencia do Goberno, que tanto fala de Educación, de I+D+i, de investimentos multimillonarios. ¿Educados? Conéctense cos programas de Cantizano e Jorge Javier, de Jordi con noria sabatina, os da tarde en Cuatro e La Sexta, que son canles -presumen- do progreso e da progresía. Mataron a palabra. Asasinárona en nome das audiencias e da liberdade de expresión, como se expresarse con audiencia fose sinónimo de ordinariez. A palabra deixou de ter valor. Os políticos acoden incluso a falar con Jordi en nome das audiencias. ¿Como é posible que España caese tan baixo, tan humillada, tan cuatrera? Perdemos o valor da palabra, do diálogo plácido e a dignidade intelectual. Só queda o desdén e a degradación. «Si he perdido la vida, el tiempo... me queda la palabra.» (Blas de Otero). Pobre Blas. Pobre.

Xosé Carlos Caneiro

DE BAR EN BAR. La Voz de Galicia

"La LiteraturA es fundamental si queremos tener un futuro de libertad".
MARIO VARGAS LLOSA,PremiO NoBel de Literatura 2010.


http://peru21.pe/noticia/650753/mvll-literatura-fundamental-libertad

CANDO CHOVA

Cando chova tira os teus soños entre herba. Escoita soar o piano da auga sobre eles, tecla por tecla, murmurando. Escoita como crecen, húmidos e vizosos, en medio do tedio e da xente repetida. Os teus soños, sempre os teus soños. Cando chova, coloca o paraugas da risa nos teus labios, aínda que non teñas demasiadas razóns para rir. Pensa que non hai mal que cen anos dure, que ha de escampar, que volverán cantar os paxaros nos bucles do teu pelo. Non mires atrás, non te lamentes demasiado. Cando chova non chores, non botes de menos o tempo perdido. Estira as mans por ver se es capaz de tocar o ceo con estrelas. Non digas palabras malsoantes, porque as palabras pronunciadas non vas poder recuperalas. Non tires con dardos, non dispares, porque as balas que saen do fusil non consegues detelas. Procura luz. Non esquezas dar sempre os bos días, boas tardes, feliz descanso. Non amargues, non te amargues. Píntate en azul e non en gris cinza, mortal. Debuxa ao teu redor círculos que parezan globos capaces de voar, como pombas, de abrazo en abrazo. Cando chova intenta buscar razóns para que o sol luza arriba, no alto, arriba: o astro favorito de Picasso, tan lunático, tan xenio, tan especial. «Hai quen converte o sol nunca mancha amarela, pero tamén hai quen converte unha mancha amarela nun sol». Que as árbores non impidan contemplar o torvisco, a rosa limpa, o romeu e lavanda que recenden a esperanza. Cando chova, canta. Colecciona chamadas perdidas no contestador do teu corazón, ese que nunca comunica: aberto de par en par... pedindo compartir vida vida vida. Cando chova, esquece. Cando chova mira cara adiante e levanta a cabeza e non deixes que os malos tempos borren o teu sorriso de prataouro. Cando chova conta cos amigos, non te entregues, non te rindas. Cando chova, non esteas triste. Hai quen converte unha mancha amarela, a chuvia, en sol.

Xosé Carlos Caneiro

DE BAR EN BAR. La Voz de Galicia

"13 CANCIONES DE BOB DYLAN LLEVADAS AL COMIC"

"BOB DYLAN :REVISITED" nos permite leer en formato comic las míticas canciones del gran compositor norteamericano.
Dylan no solo es cantante,es poeta,pintor...un artista completo.Aquellos que disfrutamos con sus temas ahora podemos además leer sus letras acompañadas de estupendos dibujos.El libro reune 13 de sus temas más conocidos como "Blowing in the wind","Like a rolling stone" entre otros;con prólogo del periodista musical Jordi Tardá.

¡¡Charlie Brown (Carlitos) cumple 60 años!!!

Hoy leo en la prensa:"Charlie Brown cumple 60 años" y recuerdo con añoranza que allá por los años 70 y tantos llegaron a mis manos;tuve la suerte de que mis padres me compraran los tebeos de "Carlitos y Snoopy"(como se conocían en España) y pronto me convertí en una lectora asidua;servían como premio por buenas notas o como regalo de cumple,santo ...Lo cierto es que ahora los recuerdo con cariño.(¡¡¡¡cuántas horas de lectura entretenida!!!).

**EL 2 de Octubre de 1950 se publicó la primera tira del popular Charlie Brown y su perro Snoopy.Su creador Charles M. Schulz jamás imaginó tanto éxito.Pronto el personaje se convirtió en un héroe con el que miles de personas pasaron grandes ratos.

http://www.lepetitprince.com/

Pérez

Hai xente que en lugar de pel ten púas, pinchos con esparadrapo. Individuos que non podes acariciar porque rascan. Coñezo esa clase de xente sombría que non cre no rato Pérez. Os seus soños son soños cumpridos. Abrigan no corazón tanto dogma que calquera palabra de afecto, se non pasa polo dogma, non será ben recibida. Por exemplo, ultrafeministas que non podes abrazar por ser varón. Comunistas que odian a calquera tipo de dereitas. Conservadores que escoitan a palabra socialista e cospen sobre ela. Pero eu sei que hai xente boa en todas partes. Miren, sendo el militante de esquerdas, deixou de falar cun amigo de toda a vida que votaba Pepé. Despois, cando deixou de militar no partido de esquerdas, chamáronlle traidor. Encontráronse os amigos que non se falaban unha noite calquera. Había tempo que non cruzaban a mirada. Un dixo que. O outro contestou que pasa. Nada. Despois, sen sabelo, apuntou unha lágrima miúda no rostro do máis sentimental. O outro pediu unha copa e contoulle o último chiste, como se non existisen tantos anos de silencio. Os amigos distínguense por iso. Non importa o tempo que leven sen falarse, cruzarse, mirarse. Os amigos sempre están aí. Contas con eles aínda que eles parezan non contar. Cando tes un problema tes que acudir ao amigo. Que talvez non pense coma ti, non milite no teu partido, non aplauda os dogmas que ti aplaudes. Os dogmas non son eternos e os amigos si. Por tal motivo eu renego dos dogmas, e de todas as bandeiras... agás a bandeira do corazón. Ou da fraternidade. Creo na bondade de moita xente, aínda que sei que hai xente que non é boa: ten púas, pinchos con esparadrapo. Creo aínda os contos de fadas. E cando o rato Pérez deixa un regalo na mesiña de noite dos nenos, debemos revolver a casa para encontrar a Pérez. Algún día aparecerá. Ou non. Os soños máis fermosos, podo asegurar, son os que nunca se cumpren.

Xosé Carlos Caneiro
La Voz de Galicia. DE BAR EN BAR

"Compañeros, compañeros....

...hasta aquí ya hemos llegado,

atrás dejamos la noche

con la violencia y el miedo.

Vamos ahora compañeros,

a defender lo alcanzado,

a seguir hacia adelante,

la lucha no ha terminado."

josé antonio LabordetA (marzo 1935/septiembre 2010)

¡120 AÑOS DE AGATHA CHRISTIE!

Nacida el 15 de Septiembre de 1890 en Torquay
(Inglaterra) es una de las escritoras más leidas del mundo,solo la Biblia le
supera en número de ejemplares leidos.

Angelitos

A los niños los carga el diablo. Lo mismo se encaraman a un árbol y se tiran de morros para probar la resistencia del empedrado que revientan de un balonazo la porcelana de Limoges de la abuelita. Las criaturas vienen así de fábrica, con las trastadas como equipamiento de serie. Vale. El problema son los extras. O sea, cuando al diablo se le va la mano y carga a la chavalada no con balines o munición de fogueo, sino con ojivas nucleares. Ha pasado en Cea, donde el pan es arte. Allí la Guardia Civil acaba de echar el guante a cinco elementos (dos de 18 años y tres menores) acusados de unas fechorías que parecen extraídas del guión de El Vaquilla o de uno de esos videojuegos en los que cosechas bonus por atropellar ancianitas. Sucedió un fin de semana de agosto. Primero los cinco mozos se plantaron en un bar del pueblo (lo más parecido a una ludoteca), birlaron el coche de un lugareño y enfilaron la carretera hacia el colegio público. Después de reventar lo que encontraban a su paso, prendieron fuego al edificio y se llevaron puestos cinco ordenadores. Y, como ya era algo tarde, a casita, a dormir, que al día siguiente tocaba piscina y paseo por el campo. Los muchachos pasaron por la piscina municipal, sí, pero no para aliviar las hormonas con un poco de natación, sino para arrasar los vestuarios con un toque Terminator muy logrado. Luego, para culminar la hazaña, subieron a un monte, quemaron el coche robado y, ya metidos en faena, provocaron un incendio forestal. Qué menos. Claro que, a lo mejor, resulta que todo esto son chorradas y, en el fondo, lo que pasa es que son unos angelitos y la culpa es de los profes (o de la sociedad), que les tienen manía. Al tiempo.

Luís Pousa

La Voz de Galicia. FARRAPOS DE GAITA

Que estudien ellos

Hace más de cincuenta años que España recibió su último Nobel científico: el de Severo Ochoa, que durante más de tres décadas fue ciudadano estadounidense. A principios del siglo pasado, Santiago Ramón y Cajal fue galardonado también con tan alta distinción. Ambos conforman la nómina española de eminencias científicas distinguidas con el Nobel. Por supuesto, no tenemos ningún premio de Economía ni de Física ni de Química. Nuestras universidades no están entre las cien primeras del mundo. Nuestros resultados en niveles de lectura, conocimiento e investigación resultan ridículos: a los informes objetivos realizados por diversas instituciones me remito. Pero somos campeones de Europa y del mundo de fútbol y baloncesto; tenemos a Nadal, Gasol, Alonso y Contador. Tenemos, también, el hartazgo de escuchar que estos son paradigmas para la juventud. No lo pondré en duda. Son magníficos ciudadanos, pero desearía que alguna vez nuestros modelos fuesen los hombres y mujeres que, abnegados y renunciando al oropel social, se dedican al estudio, la creación, la ciencia, la cultura. Apenas los citamos en las crónicas de actualidad. España parece consagrada al deporte (profesional) y ha dado la espalda al saber verdadero: ese que marca el progreso de las civilizaciones más que una pelota. Desde el histrionismo unamuniano no ha cambiado nada. «Que inventen ellos», decía don Miguel. A nosotros nos queda la algazara de levantar copas y brindar por la bonhomía de nuestros deportistas. ¿Estudiar? Para qué. Deportista profesional, muchacho. Estudiar, en España, es perder tu tiempo.

Xosé Carlos Caneiro

La Voz de Galicia. EL EQUILIBRISTA

Resignación

Resignarse é perder eternamente. Detesto esa palabra. Detesto baixar os brazos, calar a voz, ir detrás da manda dos correctos demagogos. O verbo ser esvaece na néboa dos días. Hai outros con máis gloria nestes malos tempos: ter, estar, aparecer, aparentar. Non te resignes. As dúas Españas son unha soa. Galicia é un diluvio que nos inunda, afoga... e que nos salva. A música enlatada que escoitas no deserto da noite é un disparo na alma. Non te resignes. A política converteuse nunha cacería (uns perseguen, acurralan, aos outros) e o cidadán deixou de importar. Cámbianse votos por favores, presupostos por competencias, leis por estatutos. Non te resignes. O real perdeu relevancia e vivimos nunha nube de Twitteres e Facebooks («No habrá una sola cosa que no sea una nube», escribiu o mestre Borges). Vivimos, digo, nunha burbulla inconsistente onde os abrazos son fotografías dunha páxina web; os amores, exercicios onanistas diante dunha pantalla; os amigos, letras que se cruzan vía Internet. Vivimos atrapados polas sombras que hai máis de dous mil anos debuxou Platón nunha caverna. Vivimos sen vivir, desvividos. Non te resignes. Botamos de menos o que nunca tivemos. Desexamos fortunas, divisas, dividendos, e ignoramos a pel suave e os ollos luminosos e a dozura dun quérote pronunciado entre as sabas do amencer. Buscamos e non sabemos en realidade que é o que buscamos. Escoitamos noticias a todas horas, pero ignoramos que hai detrás de cada titular. Louvamos o espírito crítico, pero se as críticas non coinciden co sentir da maioría somos vituperados. Non te resignes. Amamos a verdade, pero consentimos gobernantes que menten e enganan e burlan. Tamén proclamamos amor á democracia e á liberdade, pero desprezamos aos que non opinan igual. Admiramos a Cervantes e Mozart, pero enriquecemos a Dan Brown. Non te resignes. Resignarse é perder eternamente.

Xosé Carlos Caneiro

La Voz de Galicia. DE BAR EN BAR

Pobres profes

No me gustaría nada ser profesor y recibir dentro de unos días a la pandilla de adolescentes malcriados que les enviamos desde las casas, para no tenerlos más delante. Chicos y chicas a los que los padres jamás les decimos que no. Hedonistas informáticos que tienen como dioses unos cascos con los que sólo oyen ruido. Cascos que, además, les sirven para no tener que escuchar nada de lo que les dicen en su casa. Adolescentes sin normas, que solo buscan recibir y jamás se plantean dar. Como en todo, hay excepciones, pero la montaña de frases que llevo escuchadas a madres desesperadas no aportan mucho optimismo. Madres que dicen que su hijo no recoge nada, que no limpia nada, que no ayuda nada y que, en ocasiones, mira con unos ojos que recuerdan al chaval de la catana. Madres, por cierto, que lograron que sus hijos fuesen así porque cuando eran más pequeños ellas mismas le decían: «Ay, pobrecito, cómo va a fregar los cacharros. Ay, pero si es un niño. Cómo va a hacer las camas». Hijos que solo son puntuales para recibir la paga. ¿Paga por qué? ¿Por ser hijo? Una paga que, por supuesto, les parece cutre. Chavales, en general, reñidos con el sudor y con el esfuerzo. Chavales con un nivel de tolerancia a la frustración bajo cero, acostumbrados a tener todo y ya. Chavales tan difíciles de motivar como un semáforo. Este ejército de descontrolados llega rabioso a las aulas. Lo dicho, pobres profes.

César Casal

La Voz de Galicia. CORAZONADAS.

Afortunados

Os que saben que cando unha porta bate no noso nariz, pechándose, hai outra que agarda para ser aberta. Os que miran o ceo e sempre ven estrelas. Os que non buscan os tres pés do gato. Os que teñen a quen coidar, os que son coidados. Os que respiran herba e lavanda en lugar de fume e asfalto. Os que respiran fume e asfalto porque non queren respirar herba e lavanda. Os que aman, os amados. Os que soñan a diario un mundo mellor e non o proclaman, como algúns políticos, mitin por mitin. Os inocentes, inxenuos, sinxelos, transparentes, limpos. Os disciplinados e entregados a un labor: porque o tempo pon no seu lugar a todo o mundo. Os que resisten: porque o mestre Cela dicía que ao final acaban gañando. Os que repudian aos sátrapas e intolerantes e sectarios e antidemócratas. Os que non teñen cartas ocultas debaixo da manga da camisa. Os que recitan versos que se poidan entender: porque houbo un tempo, especialmente neste país, en que a poesía resultaba hermética e inintelixible. Os que nunca se derrotan e saben que a felicidade tamén é iso: ir de derrota en derrota e ser capaz de levantarse: o éxito é perder mil veces e non desesperarse. Os inmunes á tristeza e á desolación. Os que cren na amizade máis que na cor das bandeiras (que non deixan de ser trapos). Os que amosan sorrisos, a pesar de que a procesión vai por dentro. Os que non saben odiar e esqueceron a palabra rancor. Os que perseguen un soño... aínda que saiban que nunca poderán encontralo. Os que saben abrazar. Os que miran aos ollos cando falan. Os que cren que as mellores armas son as palabras. Os que non se deixan enganar polo aparente. Os que non contemplan o pasado, nin o futuro, porque saben que o importante reside no presente. Os que len cada martes esta columna e deixan voar, en cada liña, bolboretas. Os ilusionados e románticos e inxenuos. Afortunados. Afortunados. Afortunados.

Xosé Carlos Caneiro

La Voz de Galicia. DE BAR EN BAR.

Bruce Springsteen The Ghost of Tom Joad live in Studio

¡Otro 11 de septiembre en nuestras vidas!.. y en homenaje a las numerosas víctimas del mayor atentado terrorista en la historia de los Estados Unidos, hago referencia a uno de sus ilustres escritores y Premio Nobel de Literatura de 1962 ; John Steinbeck.

Sería bueno en estos tiempos de crisis releer una de sus obras más importantes titulada "Las Uvas de la Ira", ya que está basada en la fuerte crisis económica de los años 30, tras el desplome económico del 29.

"Por el grosor del polvo en los libros de una biblioteca pública puede medirse la cultura de un pueblo"

John Steinbeck

Quiero recordar también a otro gran artista norteamericano como es Bruce Springsteen (¿os suena?).

Springsteen dedicó uno de sus temas al protagonista de la novela de Steinbeck llamado Tom Joad.

¡¡¡¡NO SOLO DE LIBROS VIVE EL HOMBRE!!!!

Noches de verano: noches largas y perezosas, adecuadas para ver alguna buena película estrenada hace meses.Buscando y buscando rescaté AGORA de Alejandro Amenabar.Una bonita, aunque algo triste, historia basada en hechos reales.
La película nos cuenta la historia de la bella e inteligente Hipatia,una mente privilegiada en un mundo de hombres.
Os animo a verla,pero antes os cuento un poco la historia real de La Biblioteca de Alejandría que dirigía la hermosa Hipatia.

"Por el año 300 a.C. la ciudad griega de Alejandría, fundada por Alejandro Magno en la costa mediterránea de Egipto, era la urbe más grande del mundo. Tenía un magnífico puerto y un gigantesco faro para anunciar a los marinos que allí se dirigían que se acercaban a su destino. El faro fue una de las siete maravillas del mundo antiguo.

Alejandría era una ciudad cosmopolita donde convivían en paz ciudadanos de muchas nacionalidades; era el lugar ideal para un centro internacional de investigación. Ese centro, fundado alrededor del año 300 a.C., era la biblioteca y museo de Alejandría. La biblioteca se guiaba por el ideal de reunir una colección de libros internacional, con obras griegas y traducciones al griego de obras escritas originalmente en otras lenguas del Mediterráneo, el Medio Oriente y la India.

El museo y la biblioteca estaban divididos en facultades, cada una dirigida por un sacerdote. Los estudiosos de la biblioteca y museo de Alejandría estudiaban todo lo estudiable: literatura, matemáticas, astronomía, historia, física, medicina, filosofía, geografía, biología e ingeniería. Por sus pasillos se pasearon, entre otros, Eratóstenes; el astrónomo Hiparco, Euclides, Apolonio de Perga, Arquímedes, , y -en el ocaso de la biblioteca, seis siglos después- la astrónoma, matemática y física Hipatia, una mujer que se desenvolvía con toda soltura en un medio tradicionalmente acaparado por hombres y una época en que las mujeres tenían aun menos oportunidades que hoy.

La biblioteca enviaba agentes a todos los rincones del mundo conocido en la época a buscar libros de todas las culturas y a comprar colecciones completas. Se dice que cuando un barco llegaba al puerto, lo registraban para ver si transportaba libros, los confiscaban en caso de que sí, los copiaban y luego los devolvían a sus dueños.

La biblioteca de Alejandría iluminó el mundo hasta que una horda de fanáticos inspirados por el arzobispo de la ciudad la incendió y asesinó a Hipatia, última directora de la biblioteca, en el año 415 d. C.Entonces Hipatia y sus obras cayeron en el olvido."

"Érase una vez un hombre que siempre tenía mala suerte. Los años iban pasando y aunque se esforzaba mucho, todo era en vano, seguía teniendo mala suerte. Después de darle muchas vueltas, llegó a la conclusión de que necesitaba ayuda. ¿Y…, quién era más indicado para prestársela que Dios?
Así que el hombre decidió ir a ver a Dios para pedirle que le cambiara su mala suerte. A la mañana siguiente se puso en marcha. Caminó durante mucho tiempo, hasta que al cabo de algunos días llegó a la selva y abriéndose paso entre la maleza, escuchó de repente una voz estridente:
- “¡Oooooooh….oooooooohh!”
Asombrado buscó el origen de esa voz pensando que a lo mejor alguien podía estar necesitando su ayuda. Encontró un lobo raquítico, se le podían contar las costillas y el pelo se le caía a mechones.
- ¿Qué te pasa lobo?, le preguntó.
- Estoy mal, de un tiempo a esta parte todo me va mal. No tienes más que observar mi aspecto…, contestó el lobo.
- No hace falta que me cuentes nada más, yo también tengo mala suerte. Por eso voy a ver a Dios, a pedirle que me cambie la suerte.
- Por favor, pídele también un consejo para mí, le rogó el lobo
El Hombre le dijo al lobo que así lo haría y siguió su camino hasta llegar a un árbol en cuya sombra pensó en descansar. Se recostó y en cuanto cerró los ojos oyó una voz:
- ¡Oooooooohh! ¡Ooooooooohh!
Aunque el hombre abrió los ojos pero no pudo ver a nadie a su alrededor. Al cabo de un rato volvió a escuchar el quejido y así sucedió una y otra vez, hasta que por fin se le ocurrió preguntar al árbol si era él.
- Sí, yo soy. Contestó el árbol. Últimamente todo me va mal, mira mis ramas torcidas y mis hojas marchitas
- ¡No sigas! Ya sé de qué me estás hablando. Yo también tengo mala suerte, por eso voy a pedirle a Dios que me la cambie.
- Por favor, pídele también un consejo para mí. Le pidió el árbol.
Y prometiéndole al árbol que así lo haría siguió su camino durante días hasta llegar a un precioso valle, en donde descubrió una casa muy acogedora. Al acercarse vio que delante de la casa estaba una mujer muy hermosa que parecía esperarle.
- Ven, viajero, ven a descansar. Le insistió la mujer.
Con el cansancio acumulado de tantos días de viaje, el hombre aceptó de buen grado. Pasaron una velada muy especial, disfrutó de una buena comida y de una agradable charla en la que la mujer le contó lo triste y sola que se sentía. Cuando el la contó el motivo de su viaje, ésta también le pidió que un consejo para ella.
A la mañana siguiente el hombre emprendió de nuevo su viaje, caminó días hasta que llegó al Fin del Mundo. Se asomó, miró hacia abajo, a la derecha, a la izquierda y hacia arriba, pero no pudo ver nada que no fueran estrellas. De repente se formó una nube enfrente de él que fue tomando la forma de la cara de un hombre.
- ¿Eres Dios?, preguntó tímidamente
- Sí, yo soy, le contestó una voz procedente de la nube.
- Las cosas me van mal y he venido para pedirte que cambies mi suerte, siguió el hombre.
De acuerdo, te daré la clave que te cambiará la suerte, tienes que estar muy atento y buscar tu buena suerte
El hombre entusiasmado por haber recibido la clave de su suerte emprendió rápidamente el camino de vuelta a casa, quería llegar cuanto antes y comprobar que su suerte había cambiado. Al pasar por delante de la casa del valle, la mujer le preguntó cual era el consejo para ella, a lo que él contestó:
- Me dijo que lo que te faltaba era un hombre, un compañero que compartiera la vida contigo aquí en este valle.
La mujer se emocionó pensando que ahí mismo tenia a su hombre, pero este salió corriendo y gritando: he visto a Dios y me ha prometido que me va a cambiar la suerte, sólo me pidió que estuviera atento, ahora tengo que irme, he de buscarla.
Siguió corriendo hasta llegar a donde estaba el árbol quien también le preguntó por su consejo y así le explicó que debajo de tus raíces había un enorme tesoro que le impedía crecer.
El árbol le pidió que sacase el tesoro de sus raíces y que por supuesto se lo podría llevar. Pero el hombre disculpándose empezó a correr, tenía prisa por llegar a casa y ver si habría cambiado su suerte realmente.
Finalmente se encontró de nuevo con el lobo y le explicó todo lo que había pasado hasta entonces. Cuando acabó su relato e l lobo le preguntó:
- ¿Y para mí…., para mí no te dio un consejo?
¡Ah, si!, me dijo que para ponerte de nuevo fuerte sólo tenías que hacer una cosa, comerte a la criatura más estúpida de la tierra, entonces te irá todo bien.
Así el lobo hizo un gran esfuerzo por levantarse, se abalanzó sobre el hombre y lo devoró."