HOY recomiendo: "Cometas en el Cielo"

Hace unos cuantos días empecé a leer un libro de Khaled Hosseini, titulado "Cometas en el cielo". Aunque me lo habían recomendado bastantes personas y,finalmente, me lo prestó una amiga, lo empecé con ciertos reparos, entre otras cosas porque pensaba que un escritor afgano me pillaba un poco lejos... pero los prejuicios y reparos cayeron tras las dos primeras páginas y durante unos días me he visto arrastrada a leer casi convulsivamente y me he emocionado casi hasta las lágrimas. (¡Bellísimo!)
La historia es apasionante y estremecedora y pone al descubierto la miseria del corazón humano, pero también su grandeza.

"La escritora norteamericana Tonya Hurley ha cosechado grandes éxitos entre los adolescentes de todo el mundo con su saga de novelas "Ghostgirl".Para satisfacer mi curiosidad he leido el primer libro de la saga y he de reconocer que he pasado un rato entretenido, aunque he tenido que echarle mucha,pero que mucha imaginación.
Con una temática diferente,se puede decir que están en la línea de las tan famosas "Crepúsculo"o"Harry Poter".Si queréis saber más sobre ellas aquí os dejo el enlace a la página web.(¡y de paso practicáis inglés!) "

Por ti

Mañá, case sen querer, chega decembro coas súas luces no calendario. Decembro de frío e Nadal, de árbores e nenos que aínda cren nos reis. É difícil crer nos reis neste país, que sempre foi tranquilo a pesar das seitas e os sectarios. Agora teñen a súa cousa de Internet para liberarse das demencias internas (Freud falaba delas, pero ler os seus textos require esforzo e disciplina: non son fáciles). Teñen o albedrío ao alcance das teclas e dende o albedrío libre poden expresar a doutrina da intolerancia. Non soportan ningún tipo de discrepancia co seu código, mesmo xenético: galegos auténticos (din eles). Hitler e Pol Pot pensan o mesmo. A maioría son covardes: porque nin se atreven a asinar con nome e apelidos. E consideran o seu concurso necesario para que a sociedade non sexa envelenada polos individuos que cremos, por riba de todo, na liberdade.
Liberdade para que poidan dicir o que din, incluso. Liberdade para que sigan lacrando este país coa súa sevicia, insulto por insulto. Galicia hai que conxugala con esforzo e traballo, con ilusión constante. Galicia hai que levantala de todo tipo de imposición, de todo tipo de pensamento único. Galicia hai que construíla a diario, e non plantar sobre ela as poutas da inxuria e a ferida. Comprometerse con Galicia é non resignarse ao silencio por pensar distinto do que pensan algúns: galegos auténticos (din eles). Galicia somos todos os que amamos Galicia. E para amala non é preciso ningún tipo de xenoma diferenciador. Amar a Galicia é amar a súa democracia, é dicir, a opinión das maiorías. Vilipendiar, calumniar, ofender, desprezar a quen goberna, é negar soberanía e intelixencia ao pobo que dicimos amar. Neste decembro que comeza mañá levantarei, en cada brinde, a copa pola tolerancia. Pola liberdade. Polo esforzo, a colaboración, o equipo, o traballo. Por Galicia e por cada galego. Por ti, en suma.
Xosé Carlos Caneiro. DE BAR EN BAR
La Voz de Galicia

LO adelantamos hace unas semanas: "Ana Mª Matute es una de nuestras grandes escritoras"...,por eso le ha sido concedido el Premio Cervantes 2010.


DECÁLOGO DEL ESCRITOR, SEGÚN MATUTE
«El escritor nace, no se hace: es una cuestión de ser o no ser»
«Escribir es también una forma de protesta. Casi todos los escritores comparten el malestar con el mundo»
«Mientras haya un poeta, la poesía existirá»
«Maestros, estudios nunca estorban; pero no crean»
«Escribir es muy difícil, sobre todo hacerlo de forma sencilla»
«Lo 'políticamente correcto' casi nunca es literario»
«No hay universidad que enseñe lo que enseña la vida»
«Escribir es una forma de ser y de estar»
«Un libro no existe en tanto alguien no lo lea»
«El día que piense que he escrito algo perfecto, estaré muerta»


¡Ya somos UNA más!

La escritora zaragozana SOLEDAD PUÉRTOLAS ya es miembro de la Real Academia Española de la Lengua.

"Cuatro mujeres de un total de 44 académicos son las únicas que, hasta este jueves, ocupaban un sillón en la RAE: la escritora Ana María Matute, la historiadora Carmen Iglesias, la científica Margarita Salas y la filóloga Inés Fernández."

El "Museo del Prado" nos regala con dos bellas exposiciones dedicadas a dos grandes genios de todos los tiempos: RENOIR Y RUBENS.


"Nacer es ya un principio del fin"

Fallece en Francia Carlos Edmundo de Ory, poeta español nacido en 1923,y uno de los autores vanguardistas más singulares y revolucionarios del panorama español actual. Su obra,ignorada por mucho tiempo, ha cobrado gran valor desde 1973, siendo traducida a diferentes idiomas.
Invierno
""Sólo se oye la lluvia
Cómo besa
Con sus bocas sedientas
Los ojos de la tierra
¡Sólo se oye la lluvia
Como una extraña queja!
Silencio tú te mojas.""

¿DÓNDE ESTÁ AMANDA?

((pincha y descúbrelo))

http://www.proyectoamanda.com/


^^ADIVINA,ADIVINANZA...^^

"Entra el estudioso,
nunca el holgazán,
va buscando libros
que allí encontrará."

(La biblioteca)

"A ti acudo,
en ti maduro,
trabajo y estudio
para el futuro."
(El colegio)

"Bolita tengo
tinta, también
capucha tengo
y escribo bien."

(El bolígrafo)

"Cruza los ríos,
también los mares,
vuela sin alas
a todas partes.
"

(La carta)

Nuestras grandes escritoras:Ana Mª Matute


""LOS NIÑOS""

*Recopilación de 21 cuentos de infancia publicados por primera vez en 1956 y reeditados nuevamente en el año 2000.

CERO PATATERO

Estamos muy ufanos. «Semos los más mejores». Hemos ganado el Mundial de fútbol. Dominamos el tenis con el portentoso Nadal. Tenemos al joven fenómeno de la MotoGP, que con su estilo arroutado ha acabado con el imperio de Rossi. Si no le salta la tapa del delco o no se le empaña la visera del casco, Fernando Alonso todavía puede volver a conquistar el campeonato de fórmula 1. Y luego está Gasol, con todos sus anillos; y el Barça y el Real Madrid, que son la aristocracia del fútbol planetario; y Contador, el rey sol del Tour (al menos por ahora, a la espera de que cante el laboratorio)... Qué gran país. Somos una potencia, un referente.
Y somos también muy creativos. Hemos inventado el botellón, el futbolín, la fregona y las corridas de toros. Ahí es nada.
Eso sí: hace exactamente 51 años que no ganamos un premio Nobel en ciencia. El último fue Severo Ochoa (tras desarrollar todo el grueso de su carrera en Estados Unidos, claro). Desde entonces, cero patatero.
Se nos llena la boca con el I+D+i. Zapatero incluso ha inventado un Ministerio de Ciencia e Innovación, con su inefable sede de diseño y su ministra (desconocida para la mitad de los españoles). Nuestra universidad, que va camino de tener un campus en cada pueblo, vive en un festín de congresos y conserva íntegra toda la solera de la vieja pompa. Pero tan magnífica no debe ser, pues cuando llega la prueba del algodón, los premios Nobel, no rascamos pelota.
Vean los premios de este año: el de Física es para dos rusos; el de Química, para un estadounidense y un japonés; el de Medicina, para un inglés; el de Economía, para dos estadounidenses y un chipriota. España no existe a esos efectos. Tampoco aparece ninguna universidad española entre las cien más prestigiosas del mundo.
Solo siete españoles han ganado el Nobel, todos de Literatura, excepto los de Cajal (1906) y Severo Ochoa (1959). Si nos comparamos con países de nuestro entorno es para ruborizarse: Italia ha logrado doce premios Nobel científicos; el Reino Unido, 116; Francia, 54; la pequeña Suiza, 20.
Un país que no patenta, que apenas inventa, se convierte en un segundón, un zombi gregario de la creatividad ajena. Aunque parezca soso y nada épico, España iría mucho mejor si en vez de presumir de los números uno del tenis y las motos pudiese alardear del mejor físico y el mejor investigador médico. Pero el saber tiene mala venta en un país aborregado, que rinde una estrambótica pleitesía a Belén Esteban y considera un tratado de alta filosofía las meditaciones de pensadores como Leo Messi («una vez quise leer un libro, pero a la mitad ya no pude más»), Javier Bardem o Leire Pajín.
Luís Ventoso
VIDAS EJEMPLARES. La Voz de Galicia.

BLAS

Perdemos as palabras como se perden as cruentas batallas: a golpes. Perdemos as palabras en medio das pantallas, e contra as pantallas, que converten o mundo nun lugar non apto para seres sensibles. Pisoteadas as palabras, maltratadas, humilladas. O dano que están a facerlle algúns programas televisivos de casquería barata a este país vai máis alá do sospeitado por sociólogos, moralistas, individuos que diagnostican a nosa desesperanza. Non podemos consentir un día máis esta afrenta: mortificados. Xa non queda tenrura nas pantallas, só a languidez do pensamento débil, a falta de cultura, a banalidade insultante, a memez e a simpleza. Gustaríame escribir unha contraportada sinalando, con nomes e apelidos, aos culpables deste estado cultural decrépito que habitamos. En Finlandia, en Suecia ou en Canadá sería impensable que estes seres que se separan e reconcilian tiveran un minuto de televisión privada en directo. Impensable que os vociferantes e maleducados ocupasen un segundo das vidas dos finlandeses e canadenses. Inaudito que a palabra fose destruída coa aquiescencia do Goberno, que tanto fala de Educación, de I+D+i, de investimentos multimillonarios. ¿Educados? Conéctense cos programas de Cantizano e Jorge Javier, de Jordi con noria sabatina, os da tarde en Cuatro e La Sexta, que son canles -presumen- do progreso e da progresía. Mataron a palabra. Asasinárona en nome das audiencias e da liberdade de expresión, como se expresarse con audiencia fose sinónimo de ordinariez. A palabra deixou de ter valor. Os políticos acoden incluso a falar con Jordi en nome das audiencias. ¿Como é posible que España caese tan baixo, tan humillada, tan cuatrera? Perdemos o valor da palabra, do diálogo plácido e a dignidade intelectual. Só queda o desdén e a degradación. «Si he perdido la vida, el tiempo... me queda la palabra.» (Blas de Otero). Pobre Blas. Pobre.
Xosé Carlos Caneiro
DE BAR EN BAR. La Voz de Galicia
"La LiteraturA es fundamental si queremos tener un futuro de libertad".
MARIO VARGAS LLOSA,PremiO NoBel de Literatura 2010.


http://peru21.pe/noticia/650753/mvll-literatura-fundamental-libertad

CANDO CHOVA

Cando chova tira os teus soños entre herba. Escoita soar o piano da auga sobre eles, tecla por tecla, murmurando. Escoita como crecen, húmidos e vizosos, en medio do tedio e da xente repetida. Os teus soños, sempre os teus soños. Cando chova, coloca o paraugas da risa nos teus labios, aínda que non teñas demasiadas razóns para rir. Pensa que non hai mal que cen anos dure, que ha de escampar, que volverán cantar os paxaros nos bucles do teu pelo. Non mires atrás, non te lamentes demasiado. Cando chova non chores, non botes de menos o tempo perdido. Estira as mans por ver se es capaz de tocar o ceo con estrelas. Non digas palabras malsoantes, porque as palabras pronunciadas non vas poder recuperalas. Non tires con dardos, non dispares, porque as balas que saen do fusil non consegues detelas. Procura luz. Non esquezas dar sempre os bos días, boas tardes, feliz descanso. Non amargues, non te amargues. Píntate en azul e non en gris cinza, mortal. Debuxa ao teu redor círculos que parezan globos capaces de voar, como pombas, de abrazo en abrazo. Cando chova intenta buscar razóns para que o sol luza arriba, no alto, arriba: o astro favorito de Picasso, tan lunático, tan xenio, tan especial. «Hai quen converte o sol nunca mancha amarela, pero tamén hai quen converte unha mancha amarela nun sol». Que as árbores non impidan contemplar o torvisco, a rosa limpa, o romeu e lavanda que recenden a esperanza. Cando chova, canta. Colecciona chamadas perdidas no contestador do teu corazón, ese que nunca comunica: aberto de par en par... pedindo compartir vida vida vida. Cando chova, esquece. Cando chova mira cara adiante e levanta a cabeza e non deixes que os malos tempos borren o teu sorriso de prataouro. Cando chova conta cos amigos, non te entregues, non te rindas. Cando chova, non esteas triste. Hai quen converte unha mancha amarela, a chuvia, en sol.

Xosé Carlos Caneiro
DE BAR EN BAR. La Voz de Galicia

"13 CANCIONES DE BOB DYLAN LLEVADAS AL COMIC"

"BOB DYLAN :REVISITED" nos permite leer en formato comic las míticas canciones del gran compositor norteamericano.
Dylan no solo es cantante,es poeta,pintor...un artista completo.Aquellos que disfrutamos con sus temas ahora podemos además leer sus letras acompañadas de estupendos dibujos.El libro reune 13 de sus temas más conocidos como "Blowing in the wind","Like a rolling stone" entre otros;con prólogo del periodista musical Jordi Tardá.


¡¡Charlie Brown (Carlitos) cumple 60 años!!!

Hoy leo en la prensa:"Charlie Brown cumple 60 años" y recuerdo con añoranza que allá por los años 70 y tantos llegaron a mis manos;tuve la suerte de que mis padres me compraran los tebeos de "Carlitos y Snoopy"(como se conocían en España) y pronto me convertí en una lectora asidua;servían como premio por buenas notas o como regalo de cumple,santo ...Lo cierto es que ahora los recuerdo con cariño.(¡¡¡¡cuántas horas de lectura entretenida!!!).

**EL 2 de Octubre de 1950 se publicó la primera tira del popular Charlie Brown y su perro Snoopy.Su creador Charles M. Schulz jamás imaginó tanto éxito.Pronto el personaje se convirtió en un héroe con el que miles de personas pasaron grandes ratos.

Pérez

Hai xente que en lugar de pel ten púas, pinchos con esparadrapo. Individuos que non podes acariciar porque rascan. Coñezo esa clase de xente sombría que non cre no rato Pérez. Os seus soños son soños cumpridos. Abrigan no corazón tanto dogma que calquera palabra de afecto, se non pasa polo dogma, non será ben recibida. Por exemplo, ultrafeministas que non podes abrazar por ser varón. Comunistas que odian a calquera tipo de dereitas. Conservadores que escoitan a palabra socialista e cospen sobre ela. Pero eu sei que hai xente boa en todas partes. Miren, sendo el militante de esquerdas, deixou de falar cun amigo de toda a vida que votaba Pepé. Despois, cando deixou de militar no partido de esquerdas, chamáronlle traidor. Encontráronse os amigos que non se falaban unha noite calquera. Había tempo que non cruzaban a mirada. Un dixo que. O outro contestou que pasa. Nada. Despois, sen sabelo, apuntou unha lágrima miúda no rostro do máis sentimental. O outro pediu unha copa e contoulle o último chiste, como se non existisen tantos anos de silencio. Os amigos distínguense por iso. Non importa o tempo que leven sen falarse, cruzarse, mirarse. Os amigos sempre están aí. Contas con eles aínda que eles parezan non contar. Cando tes un problema tes que acudir ao amigo. Que talvez non pense coma ti, non milite no teu partido, non aplauda os dogmas que ti aplaudes. Os dogmas non son eternos e os amigos si. Por tal motivo eu renego dos dogmas, e de todas as bandeiras... agás a bandeira do corazón. Ou da fraternidade. Creo na bondade de moita xente, aínda que sei que hai xente que non é boa: ten púas, pinchos con esparadrapo. Creo aínda os contos de fadas. E cando o rato Pérez deixa un regalo na mesiña de noite dos nenos, debemos revolver a casa para encontrar a Pérez. Algún día aparecerá. Ou non. Os soños máis fermosos, podo asegurar, son os que nunca se cumpren.

Xosé Carlos Caneiro
La Voz de Galicia. DE BAR EN BAR

"Compañeros, compañeros....

...hasta aquí ya hemos llegado,
atrás dejamos la noche
con la violencia y el miedo.
Vamos ahora compañeros,
a defender lo alcanzado,
a seguir hacia adelante,
la lucha no ha terminado."


josé antonio LabordetA (marzo 1935/septiembre 2010)

¡120 AÑOS DE AGATHA CHRISTIE!




Nacida el 15 de Septiembre de 1890 en Torquay
(Inglaterra) es una de las escritoras más leidas del mundo,solo la Biblia le
supera en número de ejemplares leidos.

Angelitos

A los niños los carga el diablo. Lo mismo se encaraman a un árbol y se tiran de morros para probar la resistencia del empedrado que revientan de un balonazo la porcelana de Limoges de la abuelita. Las criaturas vienen así de fábrica, con las trastadas como equipamiento de serie. Vale. El problema son los extras. O sea, cuando al diablo se le va la mano y carga a la chavalada no con balines o munición de fogueo, sino con ojivas nucleares. Ha pasado en Cea, donde el pan es arte. Allí la Guardia Civil acaba de echar el guante a cinco elementos (dos de 18 años y tres menores) acusados de unas fechorías que parecen extraídas del guión de El Vaquilla o de uno de esos videojuegos en los que cosechas bonus por atropellar ancianitas. Sucedió un fin de semana de agosto. Primero los cinco mozos se plantaron en un bar del pueblo (lo más parecido a una ludoteca), birlaron el coche de un lugareño y enfilaron la carretera hacia el colegio público. Después de reventar lo que encontraban a su paso, prendieron fuego al edificio y se llevaron puestos cinco ordenadores. Y, como ya era algo tarde, a casita, a dormir, que al día siguiente tocaba piscina y paseo por el campo. Los muchachos pasaron por la piscina municipal, sí, pero no para aliviar las hormonas con un poco de natación, sino para arrasar los vestuarios con un toque Terminator muy logrado. Luego, para culminar la hazaña, subieron a un monte, quemaron el coche robado y, ya metidos en faena, provocaron un incendio forestal. Qué menos. Claro que, a lo mejor, resulta que todo esto son chorradas y, en el fondo, lo que pasa es que son unos angelitos y la culpa es de los profes (o de la sociedad), que les tienen manía. Al tiempo.
Luís Pousa
La Voz de Galicia. FARRAPOS DE GAITA

Que estudien ellos

Hace más de cincuenta años que España recibió su último Nobel científico: el de Severo Ochoa, que durante más de tres décadas fue ciudadano estadounidense. A principios del siglo pasado, Santiago Ramón y Cajal fue galardonado también con tan alta distinción. Ambos conforman la nómina española de eminencias científicas distinguidas con el Nobel. Por supuesto, no tenemos ningún premio de Economía ni de Física ni de Química. Nuestras universidades no están entre las cien primeras del mundo. Nuestros resultados en niveles de lectura, conocimiento e investigación resultan ridículos: a los informes objetivos realizados por diversas instituciones me remito. Pero somos campeones de Europa y del mundo de fútbol y baloncesto; tenemos a Nadal, Gasol, Alonso y Contador. Tenemos, también, el hartazgo de escuchar que estos son paradigmas para la juventud. No lo pondré en duda. Son magníficos ciudadanos, pero desearía que alguna vez nuestros modelos fuesen los hombres y mujeres que, abnegados y renunciando al oropel social, se dedican al estudio, la creación, la ciencia, la cultura. Apenas los citamos en las crónicas de actualidad. España parece consagrada al deporte (profesional) y ha dado la espalda al saber verdadero: ese que marca el progreso de las civilizaciones más que una pelota. Desde el histrionismo unamuniano no ha cambiado nada. «Que inventen ellos», decía don Miguel. A nosotros nos queda la algazara de levantar copas y brindar por la bonhomía de nuestros deportistas. ¿Estudiar? Para qué. Deportista profesional, muchacho. Estudiar, en España, es perder tu tiempo.
Xosé Carlos Caneiro
La Voz de Galicia. EL EQUILIBRISTA

Resignación

Resignarse é perder eternamente. Detesto esa palabra. Detesto baixar os brazos, calar a voz, ir detrás da manda dos correctos demagogos. O verbo ser esvaece na néboa dos días. Hai outros con máis gloria nestes malos tempos: ter, estar, aparecer, aparentar. Non te resignes. As dúas Españas son unha soa. Galicia é un diluvio que nos inunda, afoga... e que nos salva. A música enlatada que escoitas no deserto da noite é un disparo na alma. Non te resignes. A política converteuse nunha cacería (uns perseguen, acurralan, aos outros) e o cidadán deixou de importar. Cámbianse votos por favores, presupostos por competencias, leis por estatutos. Non te resignes. O real perdeu relevancia e vivimos nunha nube de Twitteres e Facebooks («No habrá una sola cosa que no sea una nube», escribiu o mestre Borges). Vivimos, digo, nunha burbulla inconsistente onde os abrazos son fotografías dunha páxina web; os amores, exercicios onanistas diante dunha pantalla; os amigos, letras que se cruzan vía Internet. Vivimos atrapados polas sombras que hai máis de dous mil anos debuxou Platón nunha caverna. Vivimos sen vivir, desvividos. Non te resignes. Botamos de menos o que nunca tivemos. Desexamos fortunas, divisas, dividendos, e ignoramos a pel suave e os ollos luminosos e a dozura dun quérote pronunciado entre as sabas do amencer. Buscamos e non sabemos en realidade que é o que buscamos. Escoitamos noticias a todas horas, pero ignoramos que hai detrás de cada titular. Louvamos o espírito crítico, pero se as críticas non coinciden co sentir da maioría somos vituperados. Non te resignes. Amamos a verdade, pero consentimos gobernantes que menten e enganan e burlan. Tamén proclamamos amor á democracia e á liberdade, pero desprezamos aos que non opinan igual. Admiramos a Cervantes e Mozart, pero enriquecemos a Dan Brown. Non te resignes. Resignarse é perder eternamente.
Xosé Carlos Caneiro
La Voz de Galicia. DE BAR EN BAR

Pobres profes

No me gustaría nada ser profesor y recibir dentro de unos días a la pandilla de adolescentes malcriados que les enviamos desde las casas, para no tenerlos más delante. Chicos y chicas a los que los padres jamás les decimos que no. Hedonistas informáticos que tienen como dioses unos cascos con los que sólo oyen ruido. Cascos que, además, les sirven para no tener que escuchar nada de lo que les dicen en su casa. Adolescentes sin normas, que solo buscan recibir y jamás se plantean dar. Como en todo, hay excepciones, pero la montaña de frases que llevo escuchadas a madres desesperadas no aportan mucho optimismo. Madres que dicen que su hijo no recoge nada, que no limpia nada, que no ayuda nada y que, en ocasiones, mira con unos ojos que recuerdan al chaval de la catana. Madres, por cierto, que lograron que sus hijos fuesen así porque cuando eran más pequeños ellas mismas le decían: «Ay, pobrecito, cómo va a fregar los cacharros. Ay, pero si es un niño. Cómo va a hacer las camas». Hijos que solo son puntuales para recibir la paga. ¿Paga por qué? ¿Por ser hijo? Una paga que, por supuesto, les parece cutre. Chavales, en general, reñidos con el sudor y con el esfuerzo. Chavales con un nivel de tolerancia a la frustración bajo cero, acostumbrados a tener todo y ya. Chavales tan difíciles de motivar como un semáforo. Este ejército de descontrolados llega rabioso a las aulas. Lo dicho, pobres profes.
César Casal
La Voz de Galicia. CORAZONADAS.

Afortunados

Os que saben que cando unha porta bate no noso nariz, pechándose, hai outra que agarda para ser aberta. Os que miran o ceo e sempre ven estrelas. Os que non buscan os tres pés do gato. Os que teñen a quen coidar, os que son coidados. Os que respiran herba e lavanda en lugar de fume e asfalto. Os que respiran fume e asfalto porque non queren respirar herba e lavanda. Os que aman, os amados. Os que soñan a diario un mundo mellor e non o proclaman, como algúns políticos, mitin por mitin. Os inocentes, inxenuos, sinxelos, transparentes, limpos. Os disciplinados e entregados a un labor: porque o tempo pon no seu lugar a todo o mundo. Os que resisten: porque o mestre Cela dicía que ao final acaban gañando. Os que repudian aos sátrapas e intolerantes e sectarios e antidemócratas. Os que non teñen cartas ocultas debaixo da manga da camisa. Os que recitan versos que se poidan entender: porque houbo un tempo, especialmente neste país, en que a poesía resultaba hermética e inintelixible. Os que nunca se derrotan e saben que a felicidade tamén é iso: ir de derrota en derrota e ser capaz de levantarse: o éxito é perder mil veces e non desesperarse. Os inmunes á tristeza e á desolación. Os que cren na amizade máis que na cor das bandeiras (que non deixan de ser trapos). Os que amosan sorrisos, a pesar de que a procesión vai por dentro. Os que non saben odiar e esqueceron a palabra rancor. Os que perseguen un soño... aínda que saiban que nunca poderán encontralo. Os que saben abrazar. Os que miran aos ollos cando falan. Os que cren que as mellores armas son as palabras. Os que non se deixan enganar polo aparente. Os que non contemplan o pasado, nin o futuro, porque saben que o importante reside no presente. Os que len cada martes esta columna e deixan voar, en cada liña, bolboretas. Os ilusionados e románticos e inxenuos. Afortunados. Afortunados. Afortunados.
Xosé Carlos Caneiro
La Voz de Galicia. DE BAR EN BAR.

Bruce Springsteen The Ghost of Tom Joad live in Studio


¡Otro 11 de septiembre en nuestras vidas!.. y en homenaje a las numerosas víctimas del mayor atentado terrorista en la historia de los Estados Unidos, hago referencia a uno de sus ilustres escritores y Premio Nobel de Literatura de 1962 ; John Steinbeck.
Sería bueno en estos tiempos de crisis releer una de sus obras más importantes titulada "Las Uvas de la Ira", ya que está basada en la fuerte crisis económica de los años 30, tras el desplome económico del 29.
"Por el grosor del polvo en los libros de una biblioteca pública puede medirse la cultura de un pueblo"
John Steinbeck
Quiero recordar también a otro gran artista norteamericano como es Bruce Springsteen (¿os suena?).
Springsteen dedicó uno de sus temas al protagonista de la novela de Steinbeck llamado Tom Joad.

¡¡¡¡NO SOLO DE LIBROS VIVE EL HOMBRE!!!!

Noches de verano: noches largas y perezosas, adecuadas para ver alguna buena película estrenada hace meses.Buscando y buscando rescaté AGORA de Alejandro Amenabar.Una bonita, aunque algo triste, historia basada en hechos reales.
La película nos cuenta la historia de la bella e inteligente Hipatia,una mente privilegiada en un mundo de hombres.
Os animo a verla,pero antes os cuento un poco la historia real de La Biblioteca de Alejandría que dirigía la hermosa Hipatia.

"Por el año 300 a.C. la ciudad griega de Alejandría, fundada por Alejandro Magno en la costa mediterránea de Egipto, era la urbe más grande del mundo. Tenía un magnífico puerto y un gigantesco faro para anunciar a los marinos que allí se dirigían que se acercaban a su destino. El faro fue una de las siete maravillas del mundo antiguo.

Alejandría era una ciudad cosmopolita donde convivían en paz ciudadanos de muchas nacionalidades; era el lugar ideal para un centro internacional de investigación. Ese centro, fundado alrededor del año 300 a.C., era la biblioteca y museo de Alejandría. La biblioteca se guiaba por el ideal de reunir una colección de libros internacional, con obras griegas y traducciones al griego de obras escritas originalmente en otras lenguas del Mediterráneo, el Medio Oriente y la India.

El museo y la biblioteca estaban divididos en facultades, cada una dirigida por un sacerdote. Los estudiosos de la biblioteca y museo de Alejandría estudiaban todo lo estudiable: literatura, matemáticas, astronomía, historia, física, medicina, filosofía, geografía, biología e ingeniería. Por sus pasillos se pasearon, entre otros, Eratóstenes; el astrónomo Hiparco, Euclides, Apolonio de Perga, Arquímedes, , y -en el ocaso de la biblioteca, seis siglos después- la astrónoma, matemática y física Hipatia, una mujer que se desenvolvía con toda soltura en un medio tradicionalmente acaparado por hombres y una época en que las mujeres tenían aun menos oportunidades que hoy.

La biblioteca enviaba agentes a todos los rincones del mundo conocido en la época a buscar libros de todas las culturas y a comprar colecciones completas. Se dice que cuando un barco llegaba al puerto, lo registraban para ver si transportaba libros, los confiscaban en caso de que sí, los copiaban y luego los devolvían a sus dueños.

La biblioteca de Alejandría iluminó el mundo hasta que una horda de fanáticos inspirados por el arzobispo de la ciudad la incendió y asesinó a Hipatia, última directora de la biblioteca, en el año 415 d. C.Entonces Hipatia y sus obras cayeron en el olvido."
"Érase una vez un hombre que siempre tenía mala suerte. Los años iban pasando y aunque se esforzaba mucho, todo era en vano, seguía teniendo mala suerte. Después de darle muchas vueltas, llegó a la conclusión de que necesitaba ayuda. ¿Y…, quién era más indicado para prestársela que Dios?
Así que el hombre decidió ir a ver a Dios para pedirle que le cambiara su mala suerte. A la mañana siguiente se puso en marcha. Caminó durante mucho tiempo, hasta que al cabo de algunos días llegó a la selva y abriéndose paso entre la maleza, escuchó de repente una voz estridente:
- “¡Oooooooh….oooooooohh!”
Asombrado buscó el origen de esa voz pensando que a lo mejor alguien podía estar necesitando su ayuda. Encontró un lobo raquítico, se le podían contar las costillas y el pelo se le caía a mechones.
- ¿Qué te pasa lobo?, le preguntó.
- Estoy mal, de un tiempo a esta parte todo me va mal. No tienes más que observar mi aspecto…, contestó el lobo.
- No hace falta que me cuentes nada más, yo también tengo mala suerte. Por eso voy a ver a Dios, a pedirle que me cambie la suerte.
- Por favor, pídele también un consejo para mí, le rogó el lobo
El Hombre le dijo al lobo que así lo haría y siguió su camino hasta llegar a un árbol en cuya sombra pensó en descansar. Se recostó y en cuanto cerró los ojos oyó una voz:
- ¡Oooooooohh! ¡Ooooooooohh!
Aunque el hombre abrió los ojos pero no pudo ver a nadie a su alrededor. Al cabo de un rato volvió a escuchar el quejido y así sucedió una y otra vez, hasta que por fin se le ocurrió preguntar al árbol si era él.
- Sí, yo soy. Contestó el árbol. Últimamente todo me va mal, mira mis ramas torcidas y mis hojas marchitas
- ¡No sigas! Ya sé de qué me estás hablando. Yo también tengo mala suerte, por eso voy a pedirle a Dios que me la cambie.
- Por favor, pídele también un consejo para mí. Le pidió el árbol.
Y prometiéndole al árbol que así lo haría siguió su camino durante días hasta llegar a un precioso valle, en donde descubrió una casa muy acogedora. Al acercarse vio que delante de la casa estaba una mujer muy hermosa que parecía esperarle.
- Ven, viajero, ven a descansar. Le insistió la mujer.
Con el cansancio acumulado de tantos días de viaje, el hombre aceptó de buen grado. Pasaron una velada muy especial, disfrutó de una buena comida y de una agradable charla en la que la mujer le contó lo triste y sola que se sentía. Cuando el la contó el motivo de su viaje, ésta también le pidió que un consejo para ella.
A la mañana siguiente el hombre emprendió de nuevo su viaje, caminó días hasta que llegó al Fin del Mundo. Se asomó, miró hacia abajo, a la derecha, a la izquierda y hacia arriba, pero no pudo ver nada que no fueran estrellas. De repente se formó una nube enfrente de él que fue tomando la forma de la cara de un hombre.
- ¿Eres Dios?, preguntó tímidamente
- Sí, yo soy, le contestó una voz procedente de la nube.
- Las cosas me van mal y he venido para pedirte que cambies mi suerte, siguió el hombre.
De acuerdo, te daré la clave que te cambiará la suerte, tienes que estar muy atento y buscar tu buena suerte
El hombre entusiasmado por haber recibido la clave de su suerte emprendió rápidamente el camino de vuelta a casa, quería llegar cuanto antes y comprobar que su suerte había cambiado. Al pasar por delante de la casa del valle, la mujer le preguntó cual era el consejo para ella, a lo que él contestó:
- Me dijo que lo que te faltaba era un hombre, un compañero que compartiera la vida contigo aquí en este valle.
La mujer se emocionó pensando que ahí mismo tenia a su hombre, pero este salió corriendo y gritando: he visto a Dios y me ha prometido que me va a cambiar la suerte, sólo me pidió que estuviera atento, ahora tengo que irme, he de buscarla.
Siguió corriendo hasta llegar a donde estaba el árbol quien también le preguntó por su consejo y así le explicó que debajo de tus raíces había un enorme tesoro que le impedía crecer.
El árbol le pidió que sacase el tesoro de sus raíces y que por supuesto se lo podría llevar. Pero el hombre disculpándose empezó a correr, tenía prisa por llegar a casa y ver si habría cambiado su suerte realmente.
Finalmente se encontró de nuevo con el lobo y le explicó todo lo que había pasado hasta entonces. Cuando acabó su relato e l lobo le preguntó:
- ¿Y para mí…., para mí no te dio un consejo?
¡Ah, si!, me dijo que para ponerte de nuevo fuerte sólo tenías que hacer una cosa, comerte a la criatura más estúpida de la tierra, entonces te irá todo bien.
Así el lobo hizo un gran esfuerzo por levantarse, se abalanzó sobre el hombre y lo devoró."
Sen autoridade, chega a coacción

A autoridade é a capacidade de influencia dunha persoa sobre outros, asentada na súa palabra e coherencia. A coacción é o exercicio da violencia verbal ou física. E o capricho é o sentir os desexos como necesidades. Cando se instala a coacción nas relacións dun fillo cos pais, o que busca é que os seus caprichos se cumpran por calquera medio, incluída a violencia. Os valores que deben marcar a nosa conduta van embebéndonos dende cativos. No noso ambiente familiar os límites son primeiro externos e logo vanse interiorizando. Pero isto non xorde espontaneamente na maduración: o infrinxir un límite leva unha consecuencia negativa para o neno. E se este medra é aprendendo a xestionar ese malestar pasaxeiro, asumindo eses límites e a quen llos pon, que pedir non é igual a obter.
Pero é posible actuar doutro xeito. Dicir sempre que si ou poñendo límites que despois non se cumpren. Así os pais para só "resolver" un problema no curto prazo estragan a súa autoridade cunhas consecuencias que afectarán á relación intrafamiliar e tamén á evolución psíquica do neno. Estes medran construíndo uns esquemas do que son e do que buscan, e iso implica loitar co malestar no curto prazo e ubicarse no longo para acadar obxectivos. Tamén implica recoñecer e respectar ao outro.
Todos comprendemos as perrenchas dos meniños polos caprichos. Pero as perrenchas dun adolescente poden adoptar a forma de agresións. Como prevención, os proxenitores debemos decidir que límites queremos establecer para que os nosos fillos medren sans psicoloxicamente, que aturen as frustracións cotiás e que se vaian definindo, sendo unha parte activa nese proceso. E facelo aínda que nos custe.
Manuel Castro
Colexio de Psicólogos de Galicia

MANDAN LOS NIÑOS

Educar no es consentir. Ni mirar hacia otro lado. Ni echarse la culpa unos a otros. Solo hay una manera de educar que es decir no. No, alto y claro, cuando toca. No se educa en las jugueterías. Ni se educa con un caramelo tras otro. No se educa a base de caprichos. No se educa con videojuegos sin control. Ni con Internet en la habitación del niño para que así no dé la lata. No se educa con televisiones por toda la casa y los dibujos mañana, tarde y noche. Y con pantallas de vídeo en los coches. Ni con cascos para atronarlos con música y que se olviden de escuchar la voz de sus padres. Vivimos en una sociedad viciada, en la que muchas veces parece que mandan los niños. Se ve cada día en el parque. Es la niña la que manda callar a la madre. Es el nieto el que le levanta la mano al abuelo. Los padres, a veces, solo son esclavos que se matan a trabajar para que al niño no le falta de nada. No se consuela con consolas. Recurrimos a lo fácil, porque estamos cansados. Si les niegas algo, hay que seguir negándoselo. Ya hay padres gallegos que piden ayuda a las fiscalías al verse incapaces de controlar a sus hijos. Ya hay familias que se asesoran en la primera asociación de víctimas creada en Cataluña para intentar controlar a estos hijos que dejan de ser el niño amado y pasan a ser dictadores sin escrúpulos. Educar es aprender a decir no, el lunes y el miércoles y el jueves. Aunque duela.


César Casal

DEDICADO AL PULPO PAUL: (¿todavía no le conocéis?)


***RESCATO ESTE BELLO POEMA DEL PREMIO CERVANTES DEDICADO A EL PULPO EN HOMENAJE A ESE PULPO "ADIVINO " ALEMÁN QUE NOS DIO COMO GANADORES EN LA SEMIFINAL DE LA COPA DEL MUNDO DE FUTBOL. (bien se lo merece)

"Oscuro dios de las profundidades,
helecho, hongo, jacinto,
entre rocas que nadie ha visto,
allí, en el abismo,
donde al amanecer, contra la lumbre del sol,
baja la noche al fondo del mar
y el pulpo le sorbecon las ventosas de sus tentáculos tinta sombría.
Qué belleza nocturna su esplendor
si navegasen lo más penumbrosamente salobre del agua madre,
para él cristalina y dulce.
Pero en la playa que infestó la basura plástica
esa joya carnal del viscoso vértigo
parece un monstruo;
y están matando/ a garrotazos / al indefenso encallado.
Alguien lanzó un arpón y el pulpo respira muerte
por la segunda asfixia que constituye su herida.
De sus labios no mana sangre:
brota la noche
y enluta el mar y desvanece la tierra,
muy lentamente,
mientras el pulpo se muere."

(José Emilio Pacheco)

¡Y parece que fue ayer…..!
Otro curso que se ha ido ,o tal vez un curso más en nuestras vidas. Lo cierto es que aquí está el verano, el calor, la fiesta y el dormir hasta las tantas; pero no os despistéis mucho porque …

EL TIEMPO VUELA. Y no lo digo yo, lo dice el título de un precioso libro para niños de a partir de 3 años del escritor Joao Pedro Messeder.
"¿Cuántos meses tiene un año?,
¿cuántos días tiene un mes?,
¿cuántas semanas al mes?,
¿y días a la semana?,
¿y horas al día?,
¿y minutos a la hora?...,
pues yo quiero un mes más,
unos días más, una semana más,
más horas al día, más minutos a la hora.
Pero los quiero para descansar,
para disfrutar, para jugar y jugar,
para viajar, para leer.... "
El Tiempo Vuela;Joao Pedro Messeder.
El tema del paso del tiempo es un tema recurrente,no solo en la literatura,sino también en el arte. La famosa pintora mexicana Frida Kahlo tituló así uno de sus más famosos autorretratos.
"EL Tiempo Vuela -1929-"
Este autorretrato fue pintado el año en que Frida y Diego,su marido, contrajeron matrimonio y representa a la Frida amada por Rivera. En ella pinta con colores brillantes y vibrantes típicos de la cultura mexicana.
En junio del 2000, esta pintura se subastó en Sotheby's ,Nueva York, por cinco millones de dólares. El comprador fue un coleccionista americano.

¿Infancia?

Alertan sobre o cambio climático mentres as focas e osos e koalas gozan, aparentemente, de boa saúde nos documentais da televisión. Vixían con constancia e encono as especies en vías de extinción e penduran de torres e aerostáticos a consigna necesaria: coidemos o medio ambiente, os animais, as aves e mares e lagos prístinos de augas transparentes. A pesar destas celebradas manifestacións de xúbilo humano, non somos capaces de observar o deterioro constante da especie que nos é máis propia: a nosa. Penso nesta certeza mentres un gorila coida con mimo da súa cría. Os gorilas nenos seguen sendo nenos, e adolescentes, e mozos. Os humanos, non. É o resultado de varios estudos que me encrespan neste martes que roza a fin de xuño. Resulta que a infancia corre serio risco de desaparición. Aos once anos os nenos xa son maduros, aseveran. En breve rebaixarán a idade aos dez, e logo aos nove, e aos oito, ata ver esgotadas todas as posibilidades de subsistencia da nenez. É preciso alertar aos ecoloxistas que con pertinacia nos redimen. Que colguen do Empire State a frase que nos levante: «Salvemos a infancia». Porque se non salvamos a infancia resultará que a patria máis íntima desaparecerá. Alguén debe convocar unha manifestación urxente. Quizá os mesmos que son incapaces de consensuar unha Lei de Educación perdurable que nos conduza por camiños prósperos. Quizá aqueles que consenten que en horario infantil (aínda que a infancia estea deixando de existir) aparezan os doutores de Sálvame consagrando a estupidez como categoría ontolóxica. Desaparece a infancia, é dicir, que nos quedamos sen inocencia, ou pureza, esa palabra deostada polas modas imperantes que todo o contaminan. Quizá a próxima vez que queiramos escribir a palabra infancia debamos escribila entre interrogantes. Os nenos do século XXI nacen con certificado de suicidio baixo o brazo.
Xosé Carlos Caneiro
“Es una de las más bellas ciudades del mundo, pero hoy está triste;
llora la muerte de uno de sus más afamados escritores.
Saramago ha muerto.
Saramago, el portugués errante.
Saramago, el Nobel de Literatura.
Saramago, la voz y la palabra de los que no tienen voz ni palabra.
Lisboa llora su muerte y le honra con la despedida de miles de sus habitantes.
(¡Qué bella es Lisboa aún cuando está triste!)
Hoy desde el Elevador de Santa Justa se puede ver una estrella más,
una luz que ilumina el horizonte.
Hoy las campanas de la Catedral repiquetean:-Hasta siempre Saramago-”.


“Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara."
Palavras de José Saramago, na apresentação pública do seu romance Ensaio sobre a Cegueira

"Es una historia triste la del pájaro Dodó..."


Es una historia triste la del pájaro Dodó, quizá una de las que mejor simboliza la extinción de especies que sabe provocar el ser humano.

Somos especialistas en aniquilar hábitats con sus inquilinos dentro.

Al suroeste del Océano Indico, unos 900 kilómetros a la derecha de Madagascar se ubica la isla Mauricio, República de Mauricio desde 1968.

En el S. XVI los inquietos portugueses llegaron a sus costas pero la isla permaneció más bien deshabitada hasta 1638 en que fue colonizada por holandeses. Ellos la bautizaron así en honor del príncipe Mauricio de Nassau.

Los navegantes de Holanda y Portugal habían descubierto a su llegada a esta isla un peculiar animal, un ave desconocida de casi un metro de altura, una especie de pavo con culo gordo y alas ridículamente cortas. Sencillamente no podía volar. Lo bautizaron “Dodo”, algo así como “tonto” o “bobo” en lengua coloquial portuguesa, por ser muy manso y confiado y por el aire torpón de sus movimientos.


El Pájaro Dodo (o Dodó según otras fuentes) era un producto evolutivo típico de las islas. Durante miles de años no había conocido ningún depredador natural, ya que no existían mamíferos en la isla. En consecuencia perdió la necesidad de volar y sus alas se atrofiaron mientras desarrollaba unas patas robustas y grandes.


Por lo que se sabe, que no es tampoco mucho, el Dodó se alimentaba de los frutos caídos de los árboles y anidaba en tierra. Era tal su candidez que, según se cuenta, bastaba con atrapar un ejemplar y ante sus graznidos todos los demás acudían a ver qué pasaba. Fue presa fácil de marineros ociosos y aburridos que además destrozaron su hábitat principal, los bosques de la isla.

Miles de años de pacífica existencia no sirvieron de nada ante la conducta desquiciada de seres humanos que se entretenían en matarlos a palos con suma facilidad. Una deforestación acelerada y la introducción de depredadores extraños culminaron la extinción del pájaro Dodo en apenas ochenta años (hacia 1681 se calcula que debieron de sucumbir los últimos ejemplares).

En 1755 el director de un famoso museo de Oxford, depositario del último dodó disecado, ordenó quemarlo porque tenía una desagradable capa de moho. Un empleado, que tuvo un par de dedos de frente más que el director, sólo pudo rescatar del fuego la cabeza y parte de una pata.
Es paradójico que los científicos anden tras antiguos fósiles de este animal tan reciente cuya desaparición podía haberse evitado. Las pocas fuentes que hay del Dodo son unas ilustraciones, unos pocos restos óseos… y relatos de ficción.
En “Alicia en el país de las maravillas”, de Lewis Carroll, aparece personificado como un ser absurdo e irreal. Los dibujos del almirante Wolfert Hermenszoon (1601-1603), en los que a su vez se basó Tenniel (el ilustrador de Alicia) son los que sirvieron para reconstruir el aspecto de los dodós.
Lewis Carroll, cuyo verdadero nombre era Charles L. Dodgson, estaba aquejado de una leve tartamudeo que le hacía vacilar al decir su nombre: “Do… Do… Dodgson”, por lo que eligió al simpático bicho como su propio símbolo.
"Un día todas las letras idearon elegir reina y pensaron en la A,
porque era la primera del alfabeto y poseía linajudo porte.
Pero la I se reveló arguyendo que ella, desde su nacimiento, había llevado corona;
como designio habría de ser.—
Eso no es una corona es un tupé —dijo la S, retorciéndose de risa.
La Ñ indicó que ella también llevaba diadema y mucho más vistosa, corona que, aun siendo minúscula jamás extraviaba,
no como la fatua I que se crecía y la dejaba caer.
Cuando todas discutían acaloradas,
oyeron que la Z dormía a pierna suelta, zzzzzzz—
¡Por algo siempre va a la zaga!— comentó enfurruñada la G.
La B votó por la A, pensando que ella era la sucesiva en el trono,
asimismo hicieron la C, D, E y F, que razonaron que no hay dos sin seis.
La G, nominó en blanco y la H, como es muda, gritó y vociferó sin resultado; nadie la oyó.
La J, dicharachera, bailaba sin parar y no votó.
La K, L, M, N y Ñ, revelaron que eran antimonárquicas
y la O, jugando al aro, se fue rodando, acompañada de la I, que le servía de impulso.
La P, Q, R y S eligieron el régimen republicano; —Todas para una y una para todas —expresaron solemnes.
La T sólo decía que ella, además de letra, era una refinada infusión
y que se sentía cual dama británica.— El té a las cinco, siempre a las cinco —repetía pomposa.
La U, V, W, X e Y, insurrectas, clamaban en una pancarta “LAS ÚLTIMAS SERÁN LAS PRIMERAS”, causando auténtica ira a la A, que fue hipnotizada por la magnetizadora S para lograr instalarla en el letrero.
Al final no hubo mayoría de votos para ninguna, como tendría que haber sido.
Así que se decidió por unanimidad seguir siendo independientes, idealistas y soñadoras.—
Sólo la mano del escribiente puede hacernos reinas —opinaron todas con buen criterio.
Y poniéndose en orden alfabético, inmóviles y conformes, dejaron que la mano de los escritores las eligieran a ellas, creando así las palabras necesarias para sus escritos."


"Un maestro oriental que vio cómo un alacrán se estaba ahogando,
decidió sacarlo del agua, pero cuando lo hizo, el alacrán le picó.
Por la reacción al dolor, el maestro lo soltó, y el animal cayó al agua
y de nuevo estaba ahogándose.

El maestro intentó sacarlo otra vez, y otra vez el alacrán lo picó.
Alguien que había observado todo, se acercó al maestro y le dijo:
“Perdone, ¡Pero usted es terco! ¿No entiende que cada vez que intente sacarlo del agua le picará?

”El maestro respondió:“La naturaleza del alacrán es picar, y eso no va a cambiar la mía, que es ayudar”.
Y entonces, ayudándose de una hoja, el maestro sacó al animalito del agua y le salvó la vida."

No cambies tu naturaleza si alguien te hace daño; sólo toma precauciones.

Algunos persiguen la felicidad; otros la crean. (Tenlo presente siempre.Sencillo ¿No crees?“)

¡¡QUIERO HACERME LA PRUEBA DE TU ADN!!

"DNA o ADN, poco importa
si en castellano o en inglés: el caso
es que me muero por tus proteínas,
por tus aminoácidos, por todo
lo que fuiste una vez,(...)
Dame una foto de tu DNA
tamaño DNI, que me retuerzo
de ganas de mirarla a todas horas."


Luis Alberto de Cuenca y Prado (Madrid 29 de diciembre de 1950), filólogo, poeta, traductor y ensayista español.

*LLega a las carteleras el clásico francés "EL Pequeño NICOLÁS"


René Goscinny más conocido por ser el guionista de series de cómics como Astérix y Lucky Luke, es uno de los mitos de la literatura francesa y europea para niños. Con su pequeño Nicolás compuso una estructura que es ya un clásico: un conjunto de relatos sobre Nicolás, un niño normal pero elocuente y perspicaz, que narran meras anécdotas pero que consiguen que vayamos poco a poco conociendo a Nicolás y a sus amigos.

Homenaje al poeta Miguel Hernández en el día del libro




¡Cómo les sorprendió que un humilde pastor de Orihuela pudiera ser el autor de algunos de los poemas que leímos en clase!
Más les sorprendió que siendo de una familia tan humilde hubiese llegado a conocer a personas tan destacadas en aquella época del mundo de la cultura.También les sorprendió que se disgustase muchísimo cuando su padre le prohibió seguir estudiando pese a haber conseguido una beca.
Pero leyeron y escucharon (y cantaron) algunos de sus bellos poemas con enorme interés y entusiasmo.(El favorito:"Para la libertad" en la voz de Joan M. Serrat)


"Para la libertad sangro, lucho y pervivo.
Para la libertad, mis ojos y mis manos,
como un árbol carnal, generoso y cautivo,
doy a los cirujanos.
Para la libertad..."
Miguel Hernández

El pulpo
"Oscuro dios de las profundidades,
helecho, hongo, jacinto,
entre rocas que nadie ha visto, allí,
en el abismo,
donde al amanecer, contra la lumbre del sol,
baja la noche al fondo del mar y el pulpo le sorbe
con las ventosas de sus tentáculos tinta sombría(...)" La gota
La gota es un modelo de concisión:
todo el universo
encerrado en un punto de agua.
La gota representa el diluvio y la sed.
Es el vasto Amazonas y el gran Océano.
La gota estuvo allí en el principio del mundo.
Es el espejo, el abismo(..)
José Emilio Pacheco--Premio Cervantes 2009--

¡...por fin ...hoy es 23 de ABRIL! "Día del Libro"

Ya tenemos una buena disculpa para comprar ese libro que tanto nos apetece: hoy es 23 de Abril ,día del libro. ( ¿¿es que solo hoy se pueden comprar libros???; bueno, la verdad es que las librerías y libreros hoy nos regalan con suculentas ofertas y descuentos; y,... en estos tiempos de crisis....¡se agradecen y motivan!.

También cabe la posibilidad de que alquien se acuerde de nosotros en este día,y(aprovechando los descuentos)nos regale ese libro tan deseado. Pero ¿por qué esperar al 23 de abril o ese detalle inesperado para leer?? ¿Acaso aquellos a los que os gusta la lectura no leeis todo el año?.......pues ya sabéis acudid a una biblioteca y disfrutad eligiendo entre títulos conocidos y desconocidos ese ejemplar que os hará pasar ratos estupendos o ,por lo menos ,entretenidos.

Gioco de los números

¿Quién dice que no es una
una jirafa en la luna?
¿Quién dice que no son dos
una pulga y un pulgón?
¿Quién dice que no son tres
dos zancudos y un ciempiés?
¿Quién dice que no son cuatro
tres tortugas y un lagarto?
¿Quién dice que no son cinco
cuatro loros y un perico?
¿Quién dice que no son seis
cinco rosas y un clavel?
¿Quién dice que no son siete
seis aviones y un cohete?
¿Quién dice que no son ocho
siete tortas y un bizcocho?
¿Quién dice que no son nueve
ocho perros y una liebre?
¿Quién dice que no son diez
nueve peras y una nuez?
Quién lo diga es un borrico
que no sabe ni la e.

Heriberto Tejo

"Yo en cambio hace tiempo que aprendí que la vida se pasa volando, mirando a los adultos a mi alrededor, tan apresurados..."


Abril es un buen mes para disfrutar leyendo "La ELEGANCIA del ERIZO" de la francesa Muriel Barbery, uno de los best sellers franceses del año 2009.

... tan agobiados porque se les va a cumplir el plazo, tan ávidos del ahora para no pensar en el mañana… Pero si se teme el mañana es porque no se sabe construir el presente, y cuando no se sabe construir el presente, uno se dice a sí mismo que podrá hacerlo mañana y entonces ya está perdido porque el mañana siempre termina por convertirse en hoy, ¿me entendéis?De modo que sobre todo no hay que olvidarlo. Hay que vivir con la certeza de que envejeceremos y que no será algo bonito, ni bueno, ni alegre. Y decirse que lo que importa es el ahora: construir, ahora, algo, a toda costa, con todas nuestras fuerzas. Tener siempre en mente la residencia de ancianos para superarse cada día, para hacer que cada día sea imperecedero. Escalar paso a paso cada uno su propio Everest y hacerlo de manera que cada paso sea una pizca de eternidad.Para eso sirve el futuro, para construir el presente con verdaderos proyectos de seres vivos.”

Muriel Barbery; La elegancia del erizo; Seix Barral junio 2008 p.142

"Señorito Federico:
Usted no va a acordarse de mí ahora porque ha pasado
el tiempo y es famoso y yo solo soy un chico del pueblo,
de su pueblo (…)bueno pues aunque no se acuerde de mí por los años que han pasado sin vernos las caras yo a usted sí le recuerdo de Fuente Vaqueros
y de después, porque ser un poeta muy grande nos da esa ventaja a los demás, oigo hablar de usted leo cuando le hacen interviús en los periódicos y me he comprado
los dos libros que ha hecho. yo sé muchísimo de usted y usted me ignora."


"El abrecartas",
Vicente Molina Foix ( Barcelona, 2006) comienza con las cartas que un amigo de infancia escribe en los años 1920 a Federico García Lorca, inspirador lejano de sus anhelos y sus sueños. A partir de ese primer episodio de una correspondencia quizá nunca 'correspondida', el lector seguirá el curso de lo que el propio Molina Foix llama 'novela en cartas'.
¿¿¿Qué TIENEN EN
COMUN...
Albert Einstein(el científico más importante del siglo XX) ,
Felix Rodríguez de La Fuente (conocido como famoso divulgador ambientalista español, pionero en el país en la defensa de la naturaleza, y realizador de documentales para radio y televisión), Alberto II,Príncipe de Mónaco(segundo hijo y único varón de Raniero de Mónaco y la actriz estadounidense Grace Kelly), y el primer astronauta de nacimiento y nacionalidad española que fue lanzado al espacio, Pedro Duque???

-¡¡¡Todos nacieron un 14 de Marzo!!!-


















El caracol Serafín



"El caracol Serafín" es un juego didáctico multimedia que consta de un cuento interactivo y de 17 juegos con los que podrán disfrutar las niñas y niños de educación infantil y primer ciclo de educación primaria.

¡ ADIOS MAESTRO!



MIGUEL DELIBES
(17 de octubre de 1920 - 12 de marzo de 2010)

"Al palpar la cercanía de la muerte,
vuelves los ojos a tu interior y no encuentras más que banalidad,
porque los vivos, comparados con los muertos,
resultamos insoportablemente banales".

Por un abrazo

Cando penses que todo é falso, que as cousas non poden ir peor, que estamos tan desolados que un quere escapar «donde habite el olvido»; cando as cousas saian do revés, cando todas as ilusións fracasen, cando non queden soños por soñar; cando teñan razón os pesimistas, cando te abandone a muller ou home imprescindibles (eses que dicían que a súa felicidade era verte a ti feliz), cando no exame final sempre escriban «insuficiente»; cando venza o tedio, cando todas as noites estean escritas en prosa, cando no bar da esquina non agarde o teu barman predilecto... pecha os ollos e pensa o que darías por un abrazo. Non falo de abrazos de compromiso, senón deses que quedan pegados ao corazón máis que á pel. Este martes, iniciado o mes da primavera, pido que entre café e café imaxines un porvir con música de Dylan: chamando ás portas do ceo. Que marques un número para que alguén cumpra con este regalo primordial: un abrazo, simplemente. Non te preocupes se non quedan teléfonos aos que chamar. Encontrarás en calquera lugar ese abrazo que xustifique cada día, a sístole e diástole do teu corazón. Non o busques, velaquí o segredo. Quizá os abrazos que permanecen son os que non procuras. Non desesperes se pasan os días, e meses, e segue sen aparecer. Será que está formando a súa tormenta perfecta: esa que resplandecerá no teu adentro, volcánica e voraz. Por un abrazo futuro paga a pena vivir. Un abrazo da persoa necesaria. Un abrazo que cure máis que calquera medicina. Se chegaches á fin desta columna sei quen es. Coñézote dende sempre, camarada. Pertences a esa clase de xente que pensa que as cousas que de verdade importan, importan por dentro. Un sentimental, digamos. Eses que entregan todo, e todo, e máis... por un abrazo. A xente coma ti (a pesar da desilusión, e fracasos, e soños que xa non quedan por soñar) fai o mundo máis habitable.
Xosé Carlos Caneiro

Es curioso...,pero ¡también los hombres de ciencia escriben Poemas!

Este es el poema que el científico catalán David Jou le dedicó a Don Santiago Ramón y Cajal para describir el proceso de observación de las Neuronas:
Barcelona, 1888: Santiago Ramón y Cajal observa por primera vez las neuronas.


"Ni cables ni vasos: células,
una tras otra, una al lado de otra,
células como árboles, como pirámides,
como columnas, como mariposas, como redes,
a contraluz en el microscopio,
células próximas pero separadas
por unos minúsculos espacios que veo por primera vez
ahora,
después de tanto buscarlos
en tantos tejidos, con tantos colorantes:
células -neuronas-, espacios -sinapsis-
(los nombres vendrán más tarde),
células como astros
en un universo de laberintos y de memoria.
Aquí la materia hace los saltos más prodigiosos:
los sentidos,
los instintos,
la memoria,
la inteligencia.
Aquí la materia se vuelve
deseo, angustia, voluntad.
Entraré en este bosque mágico
que sé teñir de incendio, de otoño o primavera,
habitaré en este paisaje de rayos invisibles,
de canales que se abren y se cierran,
y seré el astrónomo de este cielo interior
y el leñador de esta espesura de electricidad y de música."

((¡¡Bellísimo!!!--¿Verdad?))